DE MURALLAS Y SILENCIOS

¿Que habrá detras de mis murallas?
¿Portones destruidos que impiden el retorno?
¿Símbolos rupestres atrapados de misterios?
¿Ciudades enterradas en los mares?
¿Playas que un día fueron campos de batallas?
¿Quién podrá convencer a las piedras
que me cuenten los secretos que ellas callan?
Yo fui un grano de maíz en la mazorca
Una sombra alargada detras de los árboles
Una gota de agua descolgada de una hoja
Y tú ¿dónde estabas,? ¿quién eras?
¿Con qué bronce diseñaba la vida
la arquitectura de tus labios y mis penas?
¿qué dioses tejían los terciopelos
para crear tu piel trigueña?
¿Cual fue la abeja que te dio sus alas
y el polén fresco para tu miel de angel?
Yo estaba parado entre las ruinas del tiempo
sobre un agujero de cal y de olvido,
respirando las angustias del adios,
a dos breves palabras de un mesiánico grito.
Yo estaba allí, detras de cada piedra
mirando las murallas de todos mis exilios
¿Acaso tu me sabías sin haberme tocado?
¿cómo es que tu aliento se disgregó en mis oídos?
¿desde que parte de mis partes tu naciste?
Amor de aire y linsonjas
Amor de nieve y cuchillo
¿Cual fue la savia del beso que se hizo origen?
¿cual fue el origen de éste pensamiento mio?
La tarde cae por el poniente negro
de un patriótico mayo que agoniza.
Los portones destruídos impiden los retornos
Amor
¿en que planos diseñas para mis alas de niño
tus cuarteles de invierno?
No estás, quiza nunca estuviste
tal vez solo eras un sueño en mis murallas
Los cristales Y las piedras conocen el secreto
pero siguen frente a mi, misteriosas y calladas-

Walter Faila

Estación Once ( 4 gritos)

Hay en mis ojos huellas de bronce y acero
prueba implacable de que mi piel 
otra vez, no reconoce las noches.
Huellas de días sin poder dormir
Impotencia amarga que se bebe cual cicuta
en un vaso de impiedad y destemplanza.
Noticias de tragedias y de muertes
Llantos sobre las vías del sueño
en andenes ensangrentados sin odio, sin guerra.
49, como mis años, pero con años menos
49 pedazos de obreros en la cal de la parca.
Una burla más a los sin voces
a los niños, desde hoy, huérfanos de paz,
esclavos del recuerdo y la tormenta.
Ya no pregunto, no vale la pena,
ya conozco de memoria la protocolar respuesta,
si al fin de cuentas en 49 días ya nadie se acuerda.
Un día para olvidar a cada uno
un día vil como aquellos viles que solo miran su testa.
En éste día en que mi piel desconoce la noche
y mis ojeras son ya más de acero que de bronce
lanzo cuatro gritos al viento
para ver si llegan donde no llega el hombre.-

Walter Faila

CAMINATA. Walter Faila

CORNISAS (De Walter Faila)

Poema negro

La noche tensa los hilos de las flacas marionetas
que caminan despatarradas por la mente
Buenos Aires abre las piernas entre sus rotos vestidos
mientras los fantasmas cruzan los límites de las sombras
Es hoy, quizá sea hoy, cuando la luna generala
cierre fluctuante los cuarteles de la primavera otoñal.
Tal vez sea hoy, cuando explote la savia de los tallos
y las flores se estremezcan entre cantos y gemidos.
Pero ya ves, todo sabe a vasta hipocresía
en ésta estancia efímera donde moran los buitres
y colapsa sin barreras el tic tac de los relojes.
Ni Buenos Aires ni la noche, ni la primavera otoñal,
Ni la savia de los tallos, ni el gemido de las flores
¡Nada! Solo la nada vestida de ausencia
en un eco de trenes que conducen al averno.
Ni ser ni no ser, ni existir ni dejar de hacerlo
¿Cuánto quepa en la oquedad de la nostalgia?
¿Dónde se fabrican los destellos de la risa?
Filosofías de cuerdas flojas rodean las palabras
Un vaso de optimismo ajeno y una copa de vino
Da lo mismo una ranchera que un tango
Un vals peruano que una chacarera
El mundo es uno solo cuando uno solo es mucho
demasiado para contener un cuerpo y una mente
rebasados por los contornos del caos
en la anatomía escueta de un osario humano.
¡Venid, venid a mí!
Caucásico prisma de la indolente noche
que un rostro diferente me mira con ojos distintos
y la vida se ha hecho añicos entre las cien puertas
de éste laberinto oscuro donde solo se observa
los ojos de un niño, acunando triste, mi alma de poeta.-

INRROSPECCION

Una nevada de mariposas tensa el aire suavemente
Sobre éste noviembre de barriletes y de vientos
Las hojas, extraviadas, sobrevuelan el crepúsculo
y un manojo de tiempo me desaloja de la vida.
Ya no es hoy, ya nunca más será hoy
La turba que marchaba detrás de un coro de grillos
se dormirá musitando la canción de la “Nana y la cebolla”.
Seguirá llorando el sauce más allá de las risas del río
y la primera piedra lapidará la rosa más hermosa del jardín.
¿Hasta cuando?...vida… ¿hasta dónde?
¿Cuando llegará el nirvana con sus cantos de dioses?
¿Dónde encontraré la paz si aun no logro hallarme?
Exploro cauteloso la estrategia de un errante
Miro envejecer las montañas en un abismo de esperas
Se confabulan las ideas con la noche
y un laberinto de luceros me indica diez puertas
cien caminos, mil senderos de ignorancia.
Diseñando coordenadas ya se van las mariposas
El semen de la tarde preña a una luna infante
de puñados de luces y ojivas de estrellas.
Hoy, ya no es hoy, pero no es aun mañana
Es la hora justa del imposible retorno
Ya las tumbas son espacios melancólicos
y la greda se ha secado entre mis manos.
Canta una rana al costado del estanque
Pía un gorrión desde el blanco lapacho
Una apoteosis de tenue locura
daña la sangre perpleja del alma
¿Hasta cuando?, Vida, ¿hasta donde?
Seguirá el sauce llorando sobre la risa del río

Walter Faila

Lágrimas lilas

Por un laberinto de saurios huye mi nombre
cual pájaro de humo difuso entre los sauces.
La tarde me atrapa en una rutina fría
mientras un anciano recuerdo
repta suavemente
hacia el umbral de mi memoria.
Pregunto si la razón se cansará algún día
de ver rodar tantas miserias
por el cordón de la vida.
Pregunto… justamente yo,
que estoy hecho de juncos y raíces
Que llevo entre mis manos la parábola
de un tejedor de colmenas y de sueños.
Yo, que me despedí del horizonte
en una ráfaga impetuosa de silencios.
Pregunto, pero no me escucho,
quizá sea porque no conozco la respuesta.
Entre dos árboles se descuelga el sol
iluminando el laberinto de saurios
por donde huye mi nombre.
Busco la barca de tus ojos
para salvar mi naufragio
pero solo veo un lapacho
llorando lágrimas lilas
sobre una roja vereda.
Y se me duerme el pensamiento
entre los ocres de larde
y echa a volar mi angustia
por un cielo de arenas.-

Walter Faila

Soy parte de otras tumbas

Soy parte de éste fragmento de existencia
en que la muerte ingiere insectos en la noche
y la vida le hace frente a la polvareda
del caos y del naufragio.
Soy parte de éste conflicto endiablado
de hombres y de dioses
disfrazados de solemnidades siniestras
y escudos diplomáticos.
Y me preguntas, convencido,
¿Dónde está el hambre y la miseria?
Sin recordar los días en que infame
te mostrabas en las villas
y en los ríos putrefactos
ofreciendo mil promesas.
Ya no ensucias tus zapatos, no hace falta,
ya llegaste al umbral de tu sepulcro.
Y yo, soy parte de otras tumbas
Tumbas que mi alma niega
llenarlas de hipocresías y de olvido
Tumbas donde no se entierran
cirujas ni raquíticos,
ni madres con los senos secos y caídos
ni aborígenes desterrados de sus suelos.
Si, soy parte de otras tumbas
oquedades sin maderas y sin placas
donde la cuna del sol aun alumbra
con un rayo de esperanza entre los justos.
Yo, habitante del crepúsculo incierto de la vida
todavía logro ver a Viracocha caminando por el Cuzco
y a Quetzalcóatl sobrevolando las ruinas aztecas
observar al Cid defendiendo a Sevilla
y a San Martín muriendo enfermo en Francia.
Aun puedo ofrecer un pan y una palabra
sin pedir a cambio otro pan y otra palabra.
Aun miro el corazón a cada puta
y hurgo la conciencia a cada miserable.
Aun puedo hacer el amor entre las piedras
y dormirme al alba en el útero de la tarde
soñando con los niños riendo felices por las calles
y un piar de gorriones cantándole un tango
a la bella Buenos Aires.-



Walter Faila

FIGURAS

Digo yo sin mediar más recursos:
“No me despido para irme sino para volver”
Y quizá esta figura sea un juego de palabras
para el lector apremiado por el tiempo
Y un impacto inmerecido alce elogios
de formalidades y costumbres
de las que poco interesan.
Porque ya construí una vivienda traslativa
fundiendo la sangre del hambre y la miseria
y un chaleco de espanto para vestir a mi alma
y una corbata de ira que anudé a mi consciencia.
No, no me despido para irme sino para volver
Han quedado huellas que aun no he recorrido
y en el polen de una acacia hay unos labios
que esperan a mi boca para besar la greda.
Tal vez, lector amigo que te frenas
puedas comprender que ésta figura
es el eco irracional de tanta pena
de un mundo que abre heridas…
que abre heridas y no las cierra.
Quizá puedas comprender
que soy un heredero de criptas
y en el pórtico del sol
arde sin consuelo éste poema.
Perdón lector amigo
tal vez nunca lo entiendas
pero es verdad:
No me despido para irme sino para volver
porque en el talón del tiempo
aun golpea una estación de regresos
y tengo las uñas sucias de tanto arañar la tierra.

Walter Faila

Cuarenta y nueve

Cada día me despierto, sin guarida,
y soy otro, pero el mismo
Cabizbajo de mis ebrias creaciones
desmantelando esqueletos que no llegan a fantasmas
Forjando un sueño para no ver el final de los caminos.
Y sigo marchando en un borde de cenizas
buscando la paz en el primer calendario de la luna
¡ YA SON CUARENTA NUEVE!
Me gritan los amigos, sin saber que son ochenta, o cien.
¿qué más da cuando ya se ha visto tanto?
Cuando todo es todo siempre,
el todo de la nada y la malicia…el hombre
Y yo envejezco, y envejecen las montañas
y el joven de la esquina que pasea sin trastornos
y el niño que mendiga del planeta
hasta ser un paria, un recluso, una escoria.
Y esa carga es también mía
porque no estoy libre de pecado.
Soy un hombre en la mesa del labriego
y una planta de piedad se seca en mis rodillas.
¡ YA SON CUARENTA Y NUEVE!
Festejan mis amigos
Mientras falla en los ojos de mi mundo
el mecanismo de la luz y los mercados del instinto
Se vuelve polvo el mármol de cada escalinata
mientras se roban las llaves de las grutas
y un manojo de cuerpos se desangra ante las armas
y un grupo de raquíticos se comen restos de miseria.
¿qué más da?
Cuando ya me olvidé de tu amor, de tus manos,
de tu piel y tus caricias.
Cuando ya nos obligamos a olvidarnos
y escribo versos fatigados y sin ruidos
con una esencia de caos y violencia
sin esquirlas de esperanzas
en el horno de greda y de misterio
que envuelve a mi alfarero.
YA SON CUARENTA Y NUEVE
Me reiteran mis amigos borrachos y felices
mientras se agrandan las sombra de los ojos
y el arco de la noche se desploma junto al mundo
lentamente, como todo…como el alma
como todo cuando es nada y es malicia…humanidad.-

Walter Faila
30de agosto 1962/2011

La humedad de los espejos

Mírame aquí, exiliado del verbo y de los hombres
No tengo en mis manos la cosecha del tiempo
ni puedo satisfacer tu hambre de futuro y de trincheras
con un poco de sal que sabe al infinito.
Mírame aquí , dentro de una metafísica incierta
con el vientre lamiendo el horizonte
y la textura triste del crepúsculo y la aurora.
Puedes quererme, pese a todo, o tal vez olvidarme,
moler a palos mis ideas en cada madrugada
o besar el llanto que amalgama el hoy con los principios
Puedes desollarte con mis labios ancestrales
y sembrar mi pecho con las espinas de tus rosas.
¿Acaso importa la lápida o el mármol?
¿Acaso cuenta el misterio y la desdicha?
Mírame aquí, como un chacal bajo la luna
con los colmillos sangrando de impotencia
removiendo los enjambres de la greda
en busca del rincón y del origen.
Obsérvame en éste raquítico espacio
en que la tierra es el cementerio del cielo
y el cielo un cuento de hadas
que te adormece en el enigma de una idea.
Puedes irte, pese a todo… o recordarme
¿Acaso cuenta saber si aun te amo?
¿Acaso importa una mano ungida de lirismo?
Puedes gritarlo o callar…es lo mismo,
lo adivino en la humedad de los espejos
en éstas manos que guardan
solo un poco de sal que sabe al infinito.-

Walter Faila

PERDURAR

si solo perdurar es la estrategia
duele entonces pensar que aun estas vivo
no alcanzan las excusas al motivo
para saber que cuestiones privilegia
esa mente que juega aun traviesa
con la muerte que se torna un adjetivo.

Si vivir es un verbo-sustantivo
sin mas alcurnia que la mano que se besa
coloca la corona a tu boca de princesa
y hazla reina en el mundo sutil de los esclavos.

Si solo perdurar es lo primario
sin cruzar el puente que atraviesa
ten en cuenta que serás depositario
de todo el dolor del mercenario
que muere solo, en espera de su presa.

Arremete al amor aun quijotesca
aunque las balas hieran tus osarios
que al llegar habrá una vida, y aunque muerta
sabrás que fuiste reina
y tendrás una sonrisa como tumba
en lo que es hoy tu terreno de calvarios.-

Walter Faila

FORO AIRES DE LIBERTAD* FELIZ SEGUNDO AÑO

Detrás de la palabra

No hay una boca, ya ves,
No hay unos labios
Ni una frente morena
Ni una risa sincera.
Ni una voz que le llame
Ni un ritual que le siga
No hay recuerdo, ya ves
No hay más memoria
Solo un hueco de olvido
Solo un bosque sin fruto
Solo un trino sin ave.
¿Y quien viene por ti?
Que no te quedaste
¿Y quien viaja por mi
si aun no he partido?
¡Ah, príncipe Hamlet!
Como tu, he cambiado la escena
mancillando mi honor y mi sangre
¡Cuanta burla del destino!
¡Cuanta ironía en las cadenas
que atan el tiempo al alma!
¡Ah, León!
¿Acaso encontraste el alma?
Tu me dijiste que estaba,
que en otro lado, pero estaba
Y yo te creí,
porque seguí tu palabra
¡Ah, Jorge Luis!
Cuando mueren los peones
¿Que siente el Rey?
¿Que dicen los espejos
cuando esquivamos su imagen
por no leer como Rabinos
el revés de nuestros rostros?
¡Que lejana es la distancia
cuando estamos lejos de todo!
¡Ah, Príncipe Hamlet!
¿Qué se siente al ser venganza?
¿Qué se siente, León, al ser un paria?
¡Ah, maestro!
¿Como se mira tan lejos
cuando los ojos no distinguen nada?
No hay un voz, ya ves,
que me diga nada
Me he perdido en las letras
por encontrarla al alba
¿Donde estarás, niña vida?
¿Donde estará mi alma?

Walter Faila

Me duelo

Hoy duele la tarde… y el cuerpo
La memoria, el tiempo, las mejillas
Hoy duele el espejo y el sol
la carne, el jardín, el árbol, la estrella.
Hoy me duelo… de doler, de sangrar
me duelo de heridas, de rabia,
de lucha, de ausencias, de adioses.
Me duelo de ansias, de sueños
despedazados por mi,
derrumbados por mi,
cacheteados por mi
Me duelo de piedras en el alma
de hiedras, de caracoles,
de tigres, de tortugas, de panteras,
me duelo de ese zoológico inútil
como cada zoológico que nos encierra
Me duelo de vida, de vida vacía,
escarchada, herrumbrada, corroída
Me duelo de vos, de tus ojos tristes
de tu patria ajena, de tus hijos rotos
de tu pelo negro, de tus ojos rubios,
de tu carne blanca, de tu voz cobriza.
Me duelo de duelo, de la ropa negra,
de las velas blancas, del húmedo ojo,
del llanto seco, del silencio oscuro,
de las voces claras, de los rostros muertos.
Me duelo de dioses, de templos dorados,
de pieles desnudas, de navidades viles,
de fronteras con sangre, de niños heridos,
de mujeres golpeadas, de viejos vaciados,
de locos, si, de locos… como tu, como yo.
Hoy me duelo, amor, me duelo de ti,
de tu adiós sin palabras
de tu ausencia oscura
de mi niño enfermo
Me duelo, amor…me duelo de mi.-

Walter Faila

NIÑA ROTA

De aquí y de allá
De la lluvia indomable hasta el sol perecedero
Desde la orilla del tiempo hasta núcleo del olvido
Por aquí y por allá
Por el arrullo apasionado de la tierra
Por el llanto fugaz de los luceros.
Tanto lugar se esparce entre semillas
tanto dolor se extiende por los surcos
Vaga entre recuerdos de difuntos
Ríe por los cauces de su vida.
Su corazón es un niño de hojalata
en el ritual donde baila un aborigen
la trágica danza de su historia
De aquí y de allá
Rondando como un ángel herido
Bailando entre duendes y fogatas.
De la calle adoquinada hasta el mar bravío
Desde el hacha de acero hasta la parca enamorada.
Es una diosa atea apretando oraciones en sus dientes
Es un cuerpo cojo con los brazos de un árbo
lUna mochila reciclada en el herrumbre de la vida
De aquí
De éste espanto de escombros cuando cae la muralla
De éste espasmo que asfixia los pulmones del tiempo
De allá
De ese futuro viejo que es un pasado que no llega
De la oración y el beso que se enterró en la infancia
¡Aúllame una vez más, loba enferma
!Corazón de marioneta, muñeca de porcelana
Ládrame una vez más, perra fiel,
que aun llevo los ojos abiertos
y siento que palpita mi hijo en tus entrañas.
Acércate una vez mas,
quita el invierno a mi boca
Duerme sobre mis costillas de amor y de sueños
que la noche está oscura y fría, alma mía… niña rota.-


Walter Faila

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Mujer- Poema de Walter Faila - Por Trevaniam (imágenes clip Lara Fabian)

Esqueletos

Ya se ven marchar los esqueletos
Hablan y manifiestan
pero nadie los escucha.
¡Esqueletos progresistas, persistentes!
Con banderas y con lutos
Con trapos colgados en las uñas
Sin cantos y sin sueños
Sin ropa y sin bolsillo
Solos, con su razón vulnerada
Con sus instintos fósiles.
Allá van los esqueletos
carentes de personas
Insumisos y quejosos
pregonando alguna tumba.
Pidiendo por jardines
que contengas nuevos brotes
Solicitando a la parca
la sentencia del olvido.
Esqueletos callejeros
sin nobleza y sin corona
Esqueletos protestantes,
pervertidos esqueletos
que caminan por las calles
donde abundan los señores
Esqueletos malparidos,
anarquistas perdedores.
Quizá buscan
convencer que no son lacra
Tal vez quieran
invadir los comedores.
Esqueletos, solo eso,
Traviesos sucesores de los muertos
que cayeron por el hambre y la miseria
Esqueletos sin materia
que deambulan en las calles
que pretenden ser los dueños
de una vida que no es de ellos
Esqueletos que rompieron en las urnas
la posible propiedad de sus dolores
¡nada son, nada serán!
hasta que aprendan a besar
la digna dignidad de sus osarios
Esqueletos que se venden
por poderes y ambiciones
Seguirán siendo esqueletos
hasta dejar a nuestra tierra
desnuda y desvalida,
con las tetas al aire
y sin sus putos pantalones.-

Walter Faila

EL RUIDO DEL SILENCIO, de Walter Faila por Alma Mateoas Taborda

Signos de amor de espaldas al mar

Aun no ha nacido el amor en su pausa de playa.
pero su llanto atraviesa las ventanas del aire,
y se mezcla entre los rayos del sol.
Aun yace pegado a su placenta,
pero su cuerpo sucio de sangre
se lava con la lágrima del tiempo no surgido.
Aun no ha llegado la hora en que la brisa
seque sus cantaros vacíos en medio de la tarde prometida
sin embargo es mas veloz que la sombra del águila,
mas notorio que la luz de los espejos,
mas augusto que las huestes supremas del caudillo.

Y mueve el mar como envuelto en un chaleco de fuerzas,
queriendo explorar la osadía de la dicha venidera.-

Pero todos corren, nadie lo mira, nadie lo toca,
huyen de espaldas al faro en busca de sus signos.
Creen que sus pupilas son los ojos de la historia,
que sus aleteos convictos son horizontes de pájaros,
que en la luna amanecen las nimiedades de sus huellas.

Huyen distraídos en medio de la bruma
Sin advertir la desesperación rutinaria de sus pasos

Se cuelgan de una almeja, de un Chandon
o de un guiso de lentejas.
Devoran tiempo y precipicio en autobuses de dos pisos
o automóviles importados con energía nuclear.

Ya no hay horas disponibles para decir te quiero
Ni limpiar los mocos de los niños
o las heridas intangibles de las almas.-

Aun no ha nacido el amor en su pausa de playa
Acorralado de luciérnagas observa pasar la tormenta
entre gritos mutilados de relojes y de ruedas.

El agua vuelve a ser virgen, la noche vuelve a ser casta.

El mar espera con su vientre de espumas,
para parir el sereno esplendor de la paz que esquivan,
los hombres que corren entre sus páginas blancas
esquivando anatemas de sollozos y conjuros.

Mientras tanto, mujer mía,
es el momento de excavar en tu cuerpo
De extraer de tus labios el polen de la aurora,
cerrando con candados las ventanas del cuarto
para que nada perturbe tu gemido de ángel.

WALTER FAILA

Manada

Por esos grises laberintos,
donde sollozan los sauces,
va la manada sin rumbo.
Corazones de almejas,
ojos de bueyes,
vientres de río.
De la mano del tiempo,
revueltas ilusiones
con olor a cadáveres
y el esperma olvidado
Alguien debe ser capaz
de rozar su lepra de vida,
Alguien debe intentar ser justo
cuando el olor a polvo
se vuelve alquitrán quemado
en las narices rotas
del dolor y la pobreza.
Castigar la ignominia
con el sudor de una sonrisa
en sus ojos de sombras,
Volverse por sobre de los hombros
a mirar la calle
repleta de suciedad y de egoísmo,
de limitaciones y zozobras
Alguien debe bajar la mirada,
y conmoverse cuando lame
el fango de sus dedos
la manada sedienta
Escuchar el latir precipitado
de sus pechos sombríos
y sus vientres de arroyo enarenado.-
Yo habré de acompañarte,
por esos laberintos grises
donde Marcia se suicidó una tarde
entre las páginas de un libro rojo
con su ángel endemoniado y perdido.
Tu vendrás conmigo,
por esos mismos laberintos
donde no llegan los hombres.
Donde la pluma es un cincel de alma
que talla huellas desdichadas
desde los ojos de los niños
y la respiración dificultosa de los viejos.
No te quedes mirando las huellas
mientras se alejan mis pasos
No te quedes mirando
como se pierde la tarde
en las ojeras de la luna.

Walter Faila

El Ángel Perdido

Lo he visto descolgarse desde el tiempo
y escuché sus latidos en la plaza
sentí su aroma llegando con el viento
y en los escombros gritando con tu raza
Me dijeron que anduvo a contratiempo
desplegando sus cenizas como alas
que en el río vagaba mal herido
y su sangre brotaba desde el agua.
Lo he visto como ángel clandestino
entrando a tu hogar por la ventana
pidiendo unas limosnas al destino
reciclando su pena y su esperanza
Te aseguro que lo he visto, compañero,
con su vientre contraído en esa plaza
siendo eje de un globo pesado y agorero
inclinando sin piedad nuestra balanza.
Me contaron que pasó por ésta tierra
perforado en sus ojos la mirada
que si buscas con cuidado entre las piedras
verás su huella caminando doblegada.
Que si te arrimas por algo a la ribera
no dudes en mirar hacia las aguas
quizá la sangre te guíe a su camino
y la luna te muestre otro mañana
Tal vez huelas en el viento su ceniza
o el latido de su pecho en esas alas
desplegadas como símbolo iracundo
de su errante transitar en la bandada.
No digas que no vino a rescatarte
tal vez lo confundió tu verborragia
y se fue buscando en otro rumbo
tu aliento encadenado de nostalgia.-


Walter Faila

Romance para mi muerte (octosílabos clásicos)

¿Será que tu cuando nazcas,
me traerás rosas frescas?
Petunias lilas y blancas
¿un gran balcón con adelfas?
¿Vendrás con tus ojos pardos
sobre alguna piel morena
con tus fogatas de talas
y con una urna alfarera?
¿Será que me traigas patrias
que carezcan de fronteras
y un pasaporte de lunas
con un visado de estrellas?
Acaso cuando tu nazcas
un día de primavera
pretendas traerme versos
para mirar hacia fuera
por la ventana infinita
donde escapa la tristeza.
¿Será que tu cuando nazcas
muy junto a la luna llena
para mi, traigas en bálsamo
una muerte mas serena
mas razonable y mas justa
que ésta muerte que me apena?
¿Será que cuando tu nazcas
me traerás azucenas?
¿Un campo sin espinillas
y un mundo sin tanta guerra?
Ojos cargados de dicha
Un amor sin tanta espera.
¡Ay, al fin cuando tu nazcas!
Como musgos en la piedra
trepando para taparme
la palidez de la idea
no te olvides de traerme
petunias lilas y blancas
algún balcón con adelfas
Una fogata de talas,
y con una urna alfarera.
Una cubierta para mi alma
un umbral y una escalera
Muchos sueños cargando hadas
mi lapicera de pluma
mi manantial de tristeza
¡Ay, si a lo mejor pudieras!
traerme cuando tu nazcas
alivio para mis penas.-

RESUMEN DE “ POEMAS DESDE EL SUBSUELO “ DE WALTER FAILA POR CESAR CISNEROS DE LA HOZ- Poeta y Escritor de la Nación.180610

I
Fue mi hijo quien me trajo su primer libro y pude ver en el andamiaje, la capacidad, volumen y contenido de un poeta importante, acaso el más importante en décadas, cardinalmente hablando, de la obra que hasta ahora conocemos de Walter Faila. Siguió luchando, el bucólico se debate con el citadino y, creo que mantiene la fibra y esencia de su origen. Tiene la sensibilidad de ver cosas grandes en las más sencillas, virtud noble, insigne probidad que trasciende más allá del hombre, en el vuelo de la poesía, cuando imagina al amor -como ovejuelas peludas- que pastorean en los prados por mientras él tañe en la lira, la ternura de su tonadilla, cual ropón para la augusta razón del casto transitando por un mundo de tinieblas y sufrimientos.
Humano, capaz de concebir un sueño de antemano, tan lozano como el común que emerge de la gente, con la urgencia del rayo, en el “llajta” donde naciera con perfume de tanino y paseara con su traje de doncel bajo un cielo sin orillas.
Y cuando ama, sutiles redondillas conjugan lo que siente para abundar la dicha de gozar lo que le anima cuando concibe sangre corriendo por el río manada de nubes voladoras, las que le contienen en el cuenco de sus alas. Es allí donde entrega sus coplas y sus trovas revelando la sinrazón de la injusticia, revelando la bronca notoria, sufrimiento y dolor compartida por el poeta.
Ante tanta miseria se impone su generosidad, reflexión y altruismo frente a los diarios padeceres, en su afán de darle latigazos a la desgracia. Del mismo modo sabe dar las gracias cuando es gratificado por una caricia de su ser amado, mientras bebe la agridulce lágrima de la suave mejilla, en un grito de justicia.
Con la misma voluntad es capaz de cantarle a sus recuerdos, reflejados en el espejo rojo de unos labios amados o en el andar cansino de “un hermano, con sus alforjas llenas de pena y de dolor”. Valientemente sostiene que “ser poeta es una buena cosa”, le permite navegar por el virtuoso canto de los grillos, sorteando las espinas y cuchillos, más allá del mar y su bravura, tras hacer el amor entre las algas, sin olvidar sus ovejuelas, las de Moreno, blancura que resalta a la luz de las candelas que emergen del amor por recordarlas.

II
Cuando el hombre se revela, el poeta recatadamente corre la cortina y se deleita con lo que aquel escribe. La sentencia “de aquí nadie se escapa” implica un razonamiento maduro de quien, en su plenitud, observa -fríamente- la vida cotidiana y sabe que es imposible coger las de Villadiego, en afán de evadir responsabilidades. Sugiere “bancarse” lo cotidiana, con compromiso sin conformismo, vivos y con ganas de vivir, con ingenio y esperanza, con afán e imaginación, bajo el mismo sol que tanto alumbra al rico como al pobre, en la lucha diaria por la noble misión de existir con alegría “en este mundo”, lejos de la avaricia y la miseria, espacio que reservado para quienes apuestan a la felicidad, lejos de oropeles y fantasías, dejando lo huella fértil de la sabiduría, donde no cotizan las dudas, los miedos pero sí las certezas, las que marcan rumbos, calman ansiedades, evitan el pánico, permiten tomar decisiones, proponen cambios.
Me gusta “Poemas desde el subsuelo”, imagino a Walter Faila, hombre y poeta, poeta y hombre, preparados para mostrarse, salir de ese sótano conjeturado, la experiencia les dio la valentía, conjugando la esencia humana con la virtud divina. San Pablo en Romanos, compara la cualidad del apóstol con la del filósofo y la del poeta, por ser difusores de la palabra, reveladores o anunciadores de hechos importantes de la humanidad, y lo que es más, hacer de la palabra el vehículo más importante para motivar al espíritu, para conmover el alma, para el alterar el corazón, para despejar la mente. Reitero, Walter Faila, tiene fibra, su trascendencia se agranda, su calidez avanza en todos quienes le conocen, acaso muchos más de lo que imaginamos y… por encima de colegas que se resisten a reconocerle méritos.


CESAR CISNEROS DE LA HOZ / POETA Y ESCRITOR DE LA NACION. 180610